Автор: Мила Ласка

говорила сейчас с подругой, которая была на Ниагаре, и полезла после разговора с ней смотреть фотки водопадов.

ЕЩЁ…

прислал старый друг: "Истинная любовь — не та, что выдерживает долгие годы разлуки, а та, что выдерживает долгие годы близости".

это как раз, что я никогда не выдерживала. посему истинной любви у меня, видать, еще не было…

я говорю на другом языке,
ты меня не понимаешь,
слышишь тон слов где-то там вдалеке,
но смысла тона не знаешь,
 
ты говоришь на другом языке,
знаю слов пару и только,
словно сидишь где-то там ввысоке,
смысл далёк мне настолько.
 
мы не общались, быть может, пять лет
или пять долгих столетий,
передавали друг другу привет,
что уносил в небо ветер.
 
не говори мне ни слова, мой друг,
я до микрона всё знаю,
жизнь вся была, словно связка из мук,
кои ещё доживаю.
 
но в этой жизни всегда знала я,
чем ты живёшь и чем дышишь,
так как люблю всю жизнь эту тебя,
пусть никогда не услышишь
 
голос мой детский, усталый, смешной,
слов не поймёшь моих смысл,
я говорю постоянно с тобой,
в сердце твоём – моя мысль.

пальцы медленно бегут по клавишам,
клавиш серых медленно нажатие,
жизнь проходит в мире чёрном, славящем
отдаление, а не объятие.
но сквозь мир, сквозь жизнь, что так безрадостна,
обнимаю я тебя заботливо,
обнимать тебя так сердцу сладостно,
это лишь даёт на жизнь мне топливо.
города и страны притесняются,
времена проходят тёмной лентою,
и тела у нас с тобой меняются,
скоро станем мы для всех легендою.
но я буду продолжать до старости
и до встречи с смертью долгожданною
обнимать тебя так без усталости,
словно я была тобой желанною.

я хочу всегда тебя искать
среди тысяч остальных людей,
я хочу тебя лишь только ждать
в грустной, глупой жизни сей моей.
даже в миллиардах всех других
только одного тебя искать,
чтоб услышать тембр слов твоих,
чтоб издалека тебя узнать.
и сквозь тысячи холодных дней
ждать лишь, как увижу я тебя,
чтобы сердце билось вновь сильней,
глупо, глупо, искренне любя.
и какая разница уж мне,
через сколько дней иль лет умру,
лишь бы мне искать тебя в сём сне,
что не растворится поутру.
но зачем тебя всю жизнь искать,
ведь ничто мне так не получить?
просто чтобы думать и страдать?
просто чтобы искренне любить?
я должна так жаждать быть с тобой,
чтобы знать, как жаждет меня тот,
кто создал весь мир, чтоб быть со мной,
и ведёт меня который год
от моих желаний для себя
к той любви, которой любит он,
в коей вырвусь даже от тебя,
в коей расколю сей жизни сон.

я решила поиграть в игру.
выбрала одного человека из своего списка контактов, и собираюсь о нём думать.
ничего больше не делать – ни писать ему, ни звонить, ни даже ходить на его страничку в соц. сетях. а просто думать о нём, и всё.
чтоб вы не пугались…

как родить мне слова,
описать ощущенья?
пухнет вся голова.
где есть определенья
тем вещам, коих нет
в мире этом угрюмом?
провести как мне свет,
чтоб вернуть всех из трюма
в мир реальный, большой,
самый чистый и ясный,
где жить всем хорошо,
где всем будет прекрасно?
там не будет уж лжи,
пропадёт отчужденье.
как слов точных, скажи,
мне ускорить рожденье?
этих слов о любви,
коей нету на свете.
что сказать – вдохнови,
как сказать о секрете
том, что выше людских
представлений о счастье?
и любых сил мирских,
и любой в мире власти.
я должна их родить –
видишь, люди ждут честно
слов тончайшую нить,
к миру, где суть известна.

не выразить в словах,
что явно ощущаешь,
лишь в наших головах
то, что от всех скрываешь,
но хочешь так сказать,
ведь эти им секреты
за всю жизнь не узнать,
не отыскать ответы,
а ты их все хранишь,
хранишь и ими дышишь,
их приоткрыть бы лишь,
и жизнь всех станет выше,
но ты молчишь опять,
и пусть тебе то грустно,
должна ты дальше ждать…

Мне на днях позвонила мама подруги.
 
Подруга вышла замуж и переезжает к мужу-иностранцу, а мама хочет сделать ей подарок – красивый альбом с фотографиями всех годов её жизни. И так как маме подруги, оказывается, очень нравятся мои стихи, она попросила меня напечатать ей несколько стихов для альбома.
Вообще, не понятно, откуда мама подруги даже могла знать, что я пишу стихи – я думала, что и сама подруга этого не знает. Но еще непонятнее: где мне найти среди моих стихов хоть что-то подходящее.
 
Перерыла последнюю сотню стихов – вообще ничего не подошло. А что может подойти для свадебного альбома? Что такое вообще свадьба?
Свадьба – это исполнение желаний: девушка, наконец, осуществила свои мечты, нашла любимого человека, вышла за него замуж. Посему свадьба – это счастье, веселье, радость, смех. И каким местом тут я со своими стихами про отсутствие смысла жизни и мировую тоску за всё человечество?
Ну ладно, есть у меня там один стих про Петербург, есть один про какую-то сильную влюбленность, нечаянно со мной случившуюся в последний год. Ну, и всё.
 
я два дня заставляла себя сесть и попробовать придумать стихи о несуществующем счастье, чтобы хоть что-то было в подарок подруге. Но нифига не получилось – не могу я писать на заказ, не могу придумать несуществующее.
Ну, да, пусть у меня сегодня всё клёво и бабочки летают, но не это же счастье? И даже не счастье – сопит ли кто рядом с тобой по утрам, как бы некоторые женщины не утверждали, что кроме милого рядом им ничего в жизни не надо.
 
Что же такое счастье?