Автор: Мила Ласка

Ты не тот, кто нужен мне,
Видно, не судьба,
Видно, ты живёшь во сне,
Может, я груба,
Но, похоже, что твой сон —
Он не про меня,
Может, снится тебе Он,
Но тоска моя
Не касается тех грёз.
Как тебе узнать?
Ты игрался не всерьёз.
Что мне можешь дать?
я могла б тебе дать всё.
Но оценишь ль ты?
Тот не может быть спасён,
Чьи дела — мечты.

Ничто не сделать — знаю я:
Испробовала всё.
Ты думаешь — играю я,
И наплевать на сё?
Но у меня есть способы
Кого и как забыть:
Становятся те взрослыми,
Смогли кто боль убить.
И да, всерьёз пыталась я
Сорвать с глаз пелену,
Так искренне боялась я
Попасть в твою тюрьму —
Ведь это же зависимость
От глаз твоих и рук,
Вдруг ты захочешь выстрелить
Мне в спину, милый друг?
Вокруг тебя есть девушки —
Зачем тебе-то я?
И шага ты не делаешь…
Быть может, блажь моя —
Те чувства искромётные,
А ты проводишь дни,
Меня думы бессчётные
Не трогают они
И краем полированным:
«Да, там была броня,
Что смотрит зачарованно
Пол года на меня,
Ну, что ж, ответил давеча,
И к вечеру забыл…»
Ведь можно жить играючи,
Когда ты не любил.
Но я смирилась с страхами —
Пускай не любишь ты,
Что можешь одним махом и
Разбить мои мечты.
Не стану ждать взаимности,
Но раз мне не уйти —
я на краю интимности
Буду смотреть, прости:
На руки твои нежные,
На жёсткий, колкий взгляд,
На губ бутоны свежие,
На шеи мармелад,
Что сотни раз облизывать
я в мыслях буду вновь.
Кто взгляд мой сможет вызволить?
Хоть снайперов готовь —
Они не в силах, глупые,
Те мысли раскусить,
Где губы твои дутые
Могу и прокусить.

Ты бьёшь меня по телу,
Сильней, и тут, и там,
Наверное, по делу —
Ты знаешь только Сам,
Что надо мне подумать,
Что сделать, что сказать,
Такой у Бога юмор,
Твореньям не узнать.

Быть может, догадаюсь.
Быть может, то — стихи?
Иль что я с ним играюсь?
Иль все мои грехи,
Где я жила без Цели,
Где трачу время зря?
Но я уж на пределе,
И боль мне вновь даря,

Ты мне не помогаешь.
Вот если б дал его…
Но Ты не в то играешь,
Что мне важней всего.
Ведь хочешь быть, Ревнитель,
Одним, о ком молчу?
Отдай мне, Повелитель,
Его — его хочу!

Та жажда не проходит…
Ну, вот — стихи мои,
я написала, вроде,
О чёртовой любви,
Что всё не разрешится,
О чём и ночь, и днём
Могу я лишь молиться,
Что в сердце есть моём.

А где-то там — Цель жизни,
А где-то там есть Ты,
Да, мысли мои лживы,
Да, лживы все мечты.
Но выберу я всё же,
Конечно, не Тебя…
Его. Ведь он моложе,
И слаще день от дня.

Гудбай! всё было просто —
Два парня, две девицы,
Высокого ты роста,
Я чётко вижу лица.
Вот вся твоя натура…
Пошёл ты нахуй, дядя!
Семь месяцев как дура
Зависла в твоём взгляде…
Удачи! Я надеюсь
Тебя больше не видеть!
От всей любви просеюсь,
И буду ненавидеть,
А после — равнодушье:
Я это проходила.
Хотела быть я нужной,
А вовсе не любила,
Так нахуй грёзы эти!
Две девки и два парня…
А сколько есть на свете
Людей? Семь миллиардов.
Так, думаю, получше
Смогу найти до смерти.
А, впрочем, одной лучше,
Все парни — просто черти.

Просто скажи, что в порядке,
Или хоть где напиши —
В книжке на белой закладке,
Или на крае души,
Или, да, к чёрту, в вотсапе,
Иль в инстаграмме своём,
Дай хоть какие-то знаки,
Что есть шанс быть нам вдвоём.

Зря боишься, это невозможно —
Отказаться от того пути,
Что взяла я, это было сложно,
Но теперь мне лишь туда идти.
Отказаться? Чтоб вернуться к боли?
Жить животным в клетке? Для чего?
Мне страданий было с ним довольно,
И свобода мне милей всего.
Ты не знаешь, да, никто не знает,
Кто так смело сыпет те слова,
Как он рвал на части. Зарастает
До сих пор плоть, что едва жива.
Те кто смеют что-то там талдычить,
И давать советы — так смешны:
Кто не знает боли — в рану тычет,
И не чувствует совсем своей вины.
А кто знает боль — он лишь обнимет,
Скажет — то важней, что нужно мне,
И тогда тихонько боль остынет.
Зря боишься, ты — тот, кто важней.

Не может получиться
С тем, кто не весь с тобой,
Он мог в тебя влюбиться,
Но он совсем не твой,
Раз не готов всё в мире
Забыть, на всё забить,
И лишь тебя как в тире —
Цель видеть, и ей жить.

И если ты не знаешь
Нужна иль не нужна —
Не твой он, понимаешь,
Ему ты не важна.
Когда твой — не гадаешь,
Ты видишь, он не трус,
И от заботы таешь,
Есть воплощенье чувств.

Не просто обещанья —
Ты видишь, он готов,
Не ищет оправданья,
Без всяких мудрых слов
Тебя своей заботой
Как пледом всю укрыл,
А мнение кого-то
Он даже не спросил.

И кто там что подумал —
По барабану, да,
Лишь были б вы как сумма,
Лишь вместе навсегда.
Он ищет, что ты хочешь,
Что нравится тебе,
Ему важна ты очень,
Нужна в его судьбе.

И он готов усилья
Серьёзно прилагать,
Без всякого насилья.
Желанье угождать —
Ведь это не есть слабость,
Ведь нет того сильней,
Кто дарит тебе радость,
Чтоб быть мечтой твоей.

А могут пьяные писать стихи?
Осмысленно и, может, даже честно?
О том, как судьбы глупые их не легки —
Конечно, никому не интересно.
О том, как их влюбленность не туда пошла,
О том, как грустно быть ненужной букой…
Действительно, писать стихи смогла,
Читателям непьющим станет мукой
Хвалить сей бред. Но как же, чёрт возьми,
Мне трудно совладать с собой и не решиться —
Тебе не написать стихи мои
О том, что ты никак не смог влюбиться…

Смерть, да, я её знаю,
Смерть подруга моя,
И я её понимаю,
Смерть, в общем-то — я.
Как же боятся то люди,
Думая, что смерть — не жизнь,
Глупые, молят о чуде,
И утопают во лжи.

Думают, будто здесь тело —
Это единственный путь,
Его кидают несмело
В радостной жадности муть.
Плещутся там и гарцуют,
Думая, что короли —
Смерть никого не минует,
Хоть о чём бога моли.

Но смерть бывает другая,
И вот она пострашней —
В ней живёшь жизнь всю, не зная,
Что смысла не было в ней.
В ней ты как будто креветка,
Проводишь дни, их губя,
Тратя их на то, что тщетно,
Смерть — это жизнь для себя.

Крылья раскрылись
Там за спиной,
Мы не влюбились —
Ты не такой,
я не такая,
В череде дней
Лишь замираю,
С улыбкой твоей
Встретившись быстро,
Помню — нельзя,
Взгляд твой как выстрел,
Мы не друзья,
И мы не любим,
Вместе не мы,
Просто мы люди
В дебрях тюрьмы,
Что раскрывают
Крылья свои,
Тихо взлетают,
Как ни лови —
Крылья раскрылись,
Мы летим прочь,
Мы не влюбились,
Это лишь ночь.