я раньше была поэтом,
а кто я сейчас? никто…
живу лишь, объята летом,
в быту, что как танк простой.
есть дом, муж и садик даже,
на море, когда шаббат,
ну, как можно жить в сей лаже?
ну, как мне вернуться взад,
когда я была, как кошка,
когда выла на луну,
и каждая в жизни крошка
тянула меня к нему,
я силой была несметной,
и каждый…
я снова пишу стихи,
мне кто-то сказал — должна:
спустилась с вершин струна,
открыла мои грехи.
и дальше уж путь такой,
где я не могу ни миг
в отрыве дышать от книг,
жить жизнью своей, земной.
не просто, но не в том суть:
усилия быть должны,
в объятьях своей страны,
ей всей раскрываю путь.
и гордости место есть
за эти вот времена,
за то что я им должна,
обязанной быть — то честь.
не жаждала много лет
какой-то судьбы другой,
и вот она здесь — со мной:
иди и неси в мир свет.
усилия не просты,
но держит меня страна,
и жизни мне цель дана,
и средства, и даже ты.
завидую людям, которые живут своими ограниченными жизнями и не хотят большего. или хотят большего, но опять таки, в кругу своих ограниченных интересов. и довольны своими коробочками и своими возможностями в них.
завидую тем, у кого есть цель в жизни, и они каждое утро встают и бегут к своей цели. и откуда-то берут силы, желание, страсть, веру в скорое достижение.
я встаю утром и не хочу ничего. никакой великой цели. никаких свершений. живу в ожидании поспать и окончания всех, любых мероприятий, какими бы важными они ни были. сижу и смотрю на часы еще до начала.
и никаких сил нет, и никакой жажды, и никакой возможности ускориться в достижении вроде бы и желаемого.
наверное, это хорошо — усилия можно прикладывать практически на пустом месте. другие уже встали и оббегали пол земного шара, а я в это время тщетно пытаюсь отрыть один глаз.
правда, как только муж начинает по полчаса вставать или собираться сделать что либо с проворностью спящей черепахи — меня как током дергает: вскакиваю, начинаю трясти мужа, ругать за неприложение такие простейших усилий и всячески к этим усилиям побуждать.
хм, какая же интересная штука — отношения.
некуда бежать
это страшно
боли больше нет
нет сильнее
тихо понимать
сносит башню
но найти ответ
кто умеет
опять все идет хрен знает как.
и похоже так будет идти всю будущую неделю.
на всю гору происходящего хочется только одно — забить. и прямо на этой горе заснуть.
ну, у меня есть вентилятор и 4 ящика колы. и смысл в жизни. так что с сегодняшними проблемами я справлюсь.
а вот завтра… о завтра лучше не думать.
вообще самое простое и полезное, когда о завтра лучше не думать — думать даже не о том, что полюбе у тебя еще 4 ящика колы, а именно о смысле жизни.
если он у тебя есть — ничего в мире не страшно.
возможно, все происходящее и происходит именно для того, чтобы напомнить тебе о существовании в этой реальности того самого смысла.
Как прожить лет десять и ещё?
Очень просто — словно один миг,
Можно жаждать счастья горячо,
Можно жаждать видеть чей-то лик.
Ну, а можно жаждать не себе,
А другим чтоб весело жилось,
Не за свой кусок дрожать в борьбе,
А другим страдать чтоб не пришлось.
Можно так прожить десяток лет,
А потом, конечно же, ещё,
Сохраняя крошечный секрет,
Что себя не любишь горячо.
Таких, как мы, немного,
А чистых сердцем — меньше,
И мы должны быть силой,
Ведущей всех на свете
Единственной дорогой,
Мужчин, детей и женщин,
Что б сердце не просило,
Для нас все в мире — дети.
И если сердцу больно
Иль счастливо, иль грустно,
Иль сладко до забвенья,
Не хочется меняться —
Нам счастья не довольно,
Нам наплевать на чувства…
что проходит — помним мы вечно,
ясно, не мозгом, ясно, не сердцем,
что происходит — всё безупречно,
пресно иль густо посыпано перцем.
что происходит — план в нём железный,
что с нами было, что с нами будет,
что происходит — смысл полезный,
до миллиграмма прописаны судьбы.
ждёшь изменений или поблажки:
что повезёт всё ж, будет подмога?
копишь недвижимость или бумажки —
ровно до кладбища эта дорога.
что происходит — служит лишь цели:
каждую мошку, каждую мысль
чётко слепили, чтоб в самом деле
ты, ты! поднялся из сна до выси.
какая разница — предвидеть будущее или строить его? конечно, тут не место нашим ограниченным способностям, нашей ограниченной реальности, нашей жизни для своего прокорма и отдыха.
поразмышляем, будто мы во двойне ограниченном мире теории большого взрыва, и нам нефиг делать в жизни, как только размышлять о возможностях материальной вселенной.
допустим, есть реальность. и я ее предвижу. предвижу, что будет, вот, через 5 минут. и даже не знаю, могу ли я с этим что-то сделать или не могу. меняю я ее, или она меняется сама. просто знаю, что это случиться в моей реальности.
или же я могу менять реальность, но не понимаю, сама ли она меняется, или вследствие моих побуждений. я просто вижу свою связь с развитием событий, вижу, насколько я сливаюсь с ними.
естественно, дело не в том, чтобы сломать реальность под свое желание…
Она виновата всегда
Была, есть, как, впрочем, и будет,
Меняются пусть города,
И мысли, и время, и судьбы.
Не чувствует жалость и стыд,
Хоть видит, что станет причиной,
И каждый ей был пережит —
Прощалась с людьми, как с ангиной.
Но в сердце у них всех она
Была, есть, как, впрочем, и будет,
Напившись страданий сполна,
Навечно запомнят все люди —
А ей будет всяк позабыт
И душу её не встревожит,
Но только сейчас кто с ней слит,
Подняться немыслимо может.
Когда же их выжмет до дна,
Вниз падают, жизни их бьются,
Она виновата одна —
С ней в сердце нельзя не проснуться.
Быть частью целого 