он сегодня меня не щадит

он сегодня меня не щадит,
и я знаю, что то заслужила,
он приклеен ко мне как магнит,
я его никогда не любила.

у него всяк прописан давно
от рождения и до кончины,
каждый есть, как в архиве кино,
и там все результаты, причины.

а я тут вся в кручине своей
о безумно мельчайших заботах,
трачу время бесценное дней
на нижайших каких-то частотах.

и имею всё ж наглость просить
у него, чтоб помог мне в кручине,
мне, что не начинала любить,
пряча лень в своей смутной личине.

это тоже пройдёт, как вся жизнь,
и мой фильм до конца проиграет,
но не хочется столько в нём лжи,
лжи о том, что меня он бросает.

да, пускай мой покой не щадит,
ведь я знаю, что то заслужила,
но приклеен ко мне как магнит
тот, кого я всю вечность любила.

он сегодня меня не щадит

наивно

наивно полагать,
что жизнь чего-то стоит,
когда ты так живешь,
как хочет мир вокруг —
когда прилично лгать,
и тот хорош, кто доит,
и чей острее нож,
пилящий вражий сук,

наивно полагать,
что чувства — как в картинках,
и можно гадить там,
другие где сорят,
и мутью поливать
в тв и валентинках,
и верить, будто сам
не встал в преступный ряд,

наивно до конца
себя не мучить смыслом,
а жить, как все живут —
для целей дураков,
ведь разум мудреца
и богатея числа
с кончиной их помрут,
как и девиц любовь…

наивно

ужасно то, что многое могу

ужасно то, что многое могу,
ужасно то, что пользуюсь жестоко
тем, что пришлось мне знать так близко бога,
и связь сию никак не берегу.

не важно то, что будет и когда,
что я хотела и что получилось,
не важно с кем была, кому я снилась,
как и проблемы все, и все года.

прекрасно, что цель станет всё равно
единственным реальным воплощеньем,
прекрасно всё, что связано с твореньем,
где жизни все сливаются в одно.

ужасно то, что многое могу

И в сердце будет бой

Поэтому любой
Обязан будет видеть,
Обязан будет всё
Постичь и до конца,
И в сердце будет бой,
И будешь ненавидеть,
И будешь ты спасён
Рукою мудреца.

И ты постигнешь мир
Глубокий, сочный, вечный,
Что скрыт от всех внутри,
Под скорлупой «себя»,
Ты счистишь ложь до дыр
И станешь безупречным,
И сможешь подарить
Сей путь тем, кто не спят.

И в сердце будет бой

последние деньки перед закатом

последние деньки перед закатом,
все были они, словно не мои,
была по жизни я хорошим братом,
за остальное ты его кори.

прожила я их весело и смело,
как будто вечна, словно цель во мне,
а впрочем — нет, жила я как умела
и наслаждалась глупо в этом сне.

быть может, обижала тех, кто верил,
бросала тех, кто ждал ещё тепла,
но вряд ли кто по мне свою жизнь мерил,
а если б мерил — я б его вела.

да, это, впрочем, лишь одно, что было
мне важно больше, чем вся эта жизнь —
не жить, дыша тобой, кого любила…

наважденья

всё в жизни — наважденья,
событья все — игра,
все хитрые сплетенья
забыть давно пора,

иллюзии лихие,
что в голове идут,
хорошие, плохие —
пусть люди в них живут,

а ты возьми и выйди
из матрицы на свет,
увидишь мира нити,
увидишь — мира нет…

роскошный яд

ещё лет пятьдесят
мне в мире тусоваться,
ни десять и ни пять,
ни месяц и ни два,
и пить роскошный яд —
желанье наслаждаться,
и тихо угасать,
как юная вдова.

и я не жажду жить
уж лет, наверно, двадцать,
и надо ещё так
прожить десятки лет —
себе одной служить,
себя одной держаться,
и ждать, и ждать всё знак,
что вдруг вернётся свет.

но, нет, я не хочу
всю жизнь жить только слепо —
любить себя одну,
использовать других,
себе я запрещу
жить, словно королева —
весь мир ведя ко дну,
чтоб быть тем выше их.

роскошный яд так свеж,
он так на вкус приятен,
и каждый сам его
в свой рот желает лить,
и в сердце нет надежд,
отказ — невероятен,
а вроде так легко —
лишь просто яд не пить.

роскошный яд

Очень одиноко

Очень одиноко
В пустоте своей,
я не верю в бога,
Не считаю дней,

И не жду, что будет
В жизни благодать,
Никакие люди
Мне не смогут дать

То, что я хотела б —
Смысл верный дней,
Жить не счастьем тела,
А душой своей,

Но сейчас напрасно
Провожу я дни,
Только ежечасно

Жду, когда они…

Моя пьеса

Моя пьеса давно уж поставлена,
И её я сама выбирала,
Может, в ней всё сыгралось неправильно,
Так не я же её написала.

Может, были не все в ней естественны,
Так героев не я приводила,
Может, в ней декорации пресные
Но не делала их, не купила.

В моей пьесе одно только выбрала
Хоть хотела я выбрать не мало
Чтобы в ней цель одна только выиграла
Для неё чтоб я только играла

30.08.2013, 13:38

Моя пьеса

Для чего?

И во сне своём и наяву
Лишь одно не понимаю —
Для чего, для чего я живу?
Для чего свой век проживаю?

Наслаждаюсь, словно бы кот,
Иль тяну я лямку тугую —
Для чего день, и месяц, и год
Я живу, я существую?

Просто чтоб делать то, что хочу,
Или то, что вроде бы нужно?
Чтобы верить, что я получу
От судьбы что-то великодушно?

Или просто без мыслей, как все?
Для чего, где вообще все ответы?
Могут ли быть они у людей?
Ну хотя б у кого-нибудь, где-то?

И когда даже вскроешь ты жизнь,
И узнаешь ответы тугие —
Вдруг захочешь укутаться в лжи —
Чтоб тебя обманули другие.

Но тяжка пусть у жизни сей суть,
Пусть тяжёл на подъём её смысл,
Но себя всё ж нельзя обмануть
И уйти — ведь догонит всех мысль!

Пусть кого-то у школьной скамьи,
А кого-то уже у могилы —
Для чего волочить свои дни?
Для чего тратить нервы и силы?

Для чего