перестаю писать стихи –
зачем нужна такая скука?
их пишут только мудаки:
читать их остальным всем – мука.
и ладно б, чувствовала я
и каждый день писала ново,
но всё одно – "я лишь твоя"
и "я на всё в пути готова".
да, кто такую ерунду
поймёт, постигнет и оценит?
я б утопила все в пруду
мои стихи, без страха тени,
но лень тащить в пруд ноутбук,
и рядом нету водоёма,
а есть всё тот же мир вокруг,
в котором я не вижу дома.
лишь вспоминая, улечу
на пару медленных мгновений,
и вновь вернуться захочу
в страну дешёвых сожалений.
ах, как люблю страну без снов,
страну реальных, чистых связей,
без жажды получать оков,
без всей мирской борьбы и грязи!
и в мире том есть лишь душа,
одна всегда была и будет,
в ней связи плавно, не спеша
рождают медленные люди.
меж нами всеми связи есть,
а в чём они – не понимаем.
и мир опутан связью весь,
но для чего? мы не узнаем:
прожив всю жизнь, не сознаём,
что мир единый – в нас он целый,
живём – когда лишь отдаём,
а не когда кайфуем в теле.
но, впрочем, что могу в словах
прощебетать я вам разумно?
в моих запутанных стихах
я даже слишком вольнодумна…
Быть частью целого 