ты знаешь, что всё это о тебе,
ты знаешь, что всё это для тебя,
и в каждой моей крошечной мольбе
заслуга точно где-то есть твоя.
и пусть, что было, точно уж прошло,
но то, что будет — кто сие постиг?
не наше — быть великим — ремесло,
а наше — охранять великих миг,
и пусть они летят вперёд во тьме,
и разбивают ветки на пути,
и пусть они — не мы там на коне,
но мы те…
Мне так многое нужно спросить у Сары. я ещё так многое у Неё не спросила.
Сара сидела и ждала моих вопросов. Но мне сложно было сформулировать хоть какой-то вопрос.
Сара сказала, что если бы у меня были вопросы, Она рассказала бы мне всё на свете. Поэтому самое дорогое в нашем мире — это истинное желание узнать правду.
1.1. 1.2. 1.3. 1.4. 1.5. 0.1. 0.2. 0.3. 0.4. 0.5. 0.6. 0.7. 0.8. 0.9. 0.10. ?.1.
2.1. 2.2. 2.3. 2.4. 2.5. 2.6. 2.7. 2.8. 0.11.
3.1. 3.2. 3.3. 3.4. 3.5. 3.6.
Меня раздражают женщины,
Они все такие слабые,
В их мозге как будто трещины,
Сердца у них неисправные,
Их глупости — безграничные,
Желанья — да, все бессмысленны,
Они к другим безразличные,
Их заблужденья бесчисленны.
Зачем же, скажи, Вселенная,
Такая бескрайне мудрая,
Что вся из любви к нам сделана,
Ко мне была злая, лютая?
Как можно из безупречности
Меня сделать тоже женщиной?
В возможностях было Вечности
Всё, что даже засекречено.
Зачем же меня — калекою,
Жестокой и глупой сукою,
Что весь день лишь кукарекает
И ходит везде с подругою.
Уж лучше котом иль палкою,
Иль деревом, или рыбою,
Иль просто какой-то калькою,
Иль лужей, иль даже глыбою.
Молчала б весь день спокойненько,
И миру давала пользу бы,
Вела бы себя пристойненько
И лучшей не жаждала б судьбы.
Но я родилась в мир лютая
И грозная, как чудовище,
В гордыню свою обутая,
Не существо — а сокровище.
Зачем созданы в мир женщины?
Увидим сие лишь в будущем —
Когда станут все излечены,
Прекрасней тот, кто был чудищем.
В тяжелые годы Сара получала много писем. Она сразу отвечала на них.
В лёгкие и весёлые годы Саре никто не писал. Тогда Сара писала сама. Но ни разу ещё в годы веселья Она не получила ответ.
я спросила Сару, почему Она так жаждет получить сообщение или хотя бы ответ в приятные годы. Чем послания в годы радости значимее писем к Ней в годы тягот. Сара сказала, что если бы ей писали в лёгкие годы, то тяжелых лет не было бы.
1.1. 1.2. 1.3. 1.4. 1.5. 0.1. 0.2. 0.3. 0.4. 0.5. 0.6. 0.7. 0.8. 0.9. 0.10. ?.1.
2.1. 2.2. 2.3. 2.4. 2.5. 2.6. 2.7. 2.8. 0.11.
3.1. 3.2. 3.3. 3.4. 3.5. 3.6.
хочется писать,
словно бы во мне
что-то есть внутри,
что ещё живёт,
что не хочет брать,
коему во сне
больно до зари,
где душа встаёт.
и пока ещё
не вернулась ввысь,
тут из тьмы веков
хочется творить,
словно бы прощён
тот, кто славит жизнь
и бьёт в пыль божков,
что мир смог отлить.
может вновь вернусь
к чистоте миров,
где его раба
до костей своих,
но когда очнусь,
вырвусь из оков,
пусть за мир мольба
превратится в стих.
это первое, что к нам придёт
и что между нами случится,
нам придётся в общее слиться,
провести жизни наоборот,
но пока лишь тень, только шаг,
первый вздох и первая тяга,
та улыбка, что залог брака
в первой встрече, первый раз знак,
мы потом увидим весь путь
и пройдём его до итога,
и узнаем очень в нём много,
только первый вздох не забудь,
так как будут сотни побед,
миллионы, тьма поражений
и сомнений, и возражений,
и прекрасных сказок, и бед,
но не будет первого дня,
когда ты узнал, что в сей бездне
есть тропа, что жизни чудесней,
что спасёт тебя и меня.
01.03.14 у
какие приключения
мы все вчера видали:
опасность, заточения,
свободу, свежесть дали,
и верность, отторжение,
предательство, подмогу,
покой и напряжение,
и чистую дорогу.
и низ огромной пропасти,
где нет ни шанса выжить,
и небеса той чёткости —
как будто в вечность вышел,
и боль, и грусть, и ветреность,
и радость до победы,
и точная размеренность,
и страсти, вздохи, беды.
наш день прошёл трагедией,
что бурей в нас кружила,
что нам открыла сведенья,
где золотая жила,
и мы с ней богатейшие,
таких как мы — немного:
у нас друзья вернейшие
и чистая дорога.
01.03.14 в
я не могу заснуть, а ночь идёт,
И вот осталось спать уж два часа,
А в голове бардак всё не пройдёт,
И много есть, что хочется сказать.
Но нет ушей, все спят и видят сны,
И их будить не смею под каприз,
Иначе чувство жалкое вины
Покрыть не сможет точно слов сюрприз.
И я грущу, смотрю опять в окно,
Как гуще, твёрже к утру темнота…
эти дни мне ни капли не ведомы,
но теперь я их краем узнала,
мною только стихи унаследованы,
в остальном я во всём проиграла,
вот уже половина столетия,
что мне злая судьба нагадала,
а на лбу одинока отметина —
грабли все к ней лишь я подбирала,
проживу еще столько же быстренько,
вот и всё — я своё отстрадала,
не была ни звездой я, ни выстрелом,
просто так в мелодраму играла,
люди жили, терпели, надеялись,
я конца жизни лишь ожидала,
все по миру, как птицы, развеялись,
я ж в деревне своей умирала,
в эпитафию даже причастности
я себе никакой не снискала,
— достиженья? свершенья? гуманности?
— нет, на русском она рифмовала.
связи нету —
где её искать?
ближе к свету,
как его узнать?
отвернуться
от себя самой,
окунуться
в мир совсем иной.
разве можно,
кто сие постиг?
невозможно
то узнать из книг!
ты увидишь —
всё возможно тут,
когда выйдешь…
Быть частью целого 