Метка: Мои стихи

Творец, помоги! запуталась слишком:
его я хочу – а это не верно,
хочу быть лишь с ним, жить этим излишком,
хочу больше всех – безумно, безмерно.

Творец, помоги! несчастна я очень:
хоть всё мне даёшь – хочу только это,
ты можешь помочь, я знаю то точно,
всё серо вокруг – он только из цвета.

Творец, помоги! я знаю, что надо
хотеть мне других в сей жизни желаний,
но всё для меня сейчас – хуже яда,
он стал – заключеньем моих всех исканий.

Творец, помоги! Возможно, напрасно
тебя я прошу – неверно стремленье,
но я не могу увидеть то ясно,
пока только он для меня – наслажденье.

07.04.12, вечер

Последний день весны,
И вот уже мы в лете.
И что нам есть с того?
Да, ничего нам нет.
Какие снятся сны
Той, кто за мир в ответе?
Что ей важней всего
На склоне её лет?

Идёт та под дождем,
Кто нам должна так много,
Дождь пенится, искрит,
И ветром гнёт зонты.
Она мечтает днём,
Что будет жить лишь строго,
А ночью в тьму кричит –
Ну, где же, сволочь, ты?

И дождь согласен с ней,
Ещё б он не согласен –
Ведь был бы без неё
Он в мире сём один.
И в этой тонне дней
Он лишь тогда прекрасен –
Когда она живёт
Для мира, что един.

А в остальные дни –
Дождь просто с неба льётся,
И чистит лишь асфальт
От пыли городской.
– А ты быть хочешь с ним?
– А что мне остаётся?
Да, было б очень жаль
Не быть его рукой…

ждать не нужно, нужно делать,
всё готово, всё на месте,
чтобы выпрыгнуть из тела –
ждать не надобно лет двести.
прямо вот в сию секунду —
раз и сделал всё усилье,
что равно примерно фунту,
и над телом не насилье.

да, усильем-то зовётся,
чтобы только отличали
от желанья, что даётся,
а не чтобы в нём страдали.
полкило усилья это –
очень важно, очень ценно,
и в бескрайнем море света
то усилье – драгоценно.

а, быть может, и важнее
даже, чем всё света море –
мы узнаем то позднее,
но узнаем уже вскоре –
как из маленьких усилий
в половину килограмма
можно дать дорогу силе,
что нас выстроит до Храма.

Судьбы все написаны,
Что ж нам делать с ними.
Те немногочисленны,
Кто живут другими,
А кто жаждут счастливо
Жить своей судьбою —
К ним жизнь не участлива,
Ходит стороною.

Тихо утром в воздухе,
Птиц лишь щебетанье,
Голубые простыни
Небу в наказанье:
Нет ведь света синего,
Даже быть не может.
Хочешь что — проси меня,
В мире всё возможно.

Лишь одно немыслимо,
Лишь одно запретно…

я не хочу других,
И так лишь только надо,
Такими создал нас,
Мне, верно, быть такой.
А дней моих лихих
Суровая армада —
Ведёт который раз
Всё к цели лишь одной.

я рада оттого,
Что всё так грустно в жизни,
И рада, что тебя
Должна всегда любить —
Тебя лишь одного,
К тебе должны быть мысли:
Другие все губя,
Одной лишь жаждой жить.

И он ведь так живёт —
В тоске своей, в страданьях,
Стремясь быть только с той,
Кого он смог создать.
Знать, что её спасёт,
Знать все её скитанья,
Знать путь её домой,
Но к цели не толкать.

И лишь смотреть, как та,
Которая любима,
Желает быть с другим…

уже скоро, очень скоро —
я не чувствую, я знаю:
сквозь покрытья разговора,
что с трудом я понимаю,
мы раскрыли, нам раскрыли
эти тайны, эти вести —
то, зачем так долго жили,
то, зачем мы будем вместе.

повезло ли? нет, ребята:
повезёт вам — это точно,
и тому я буду рада,
если вы возьметесь прочно
за мгновенья жизни вашей,
что дают всем важность цели;
не представить это даже —
но жизнь есть, на самом деле!

21:39, 26.05.2012

я хочу написать тебе что-то на память,
потому что заведомо сильно люблю,
не хочу ни за что твою жизнь чем-то ранить,
только чтоб продвигался быстрей — я молю.

пусть придумала много себе дивных сказок,
и, быть может, ты тоже одна среди них —
но использовать их не хотела ни разу,
и насильно не жажду быть в мыслях твоих.

посему, я надеюсь — останешься сказкой…

я знаю, что я оправдаю тебя,
и это почти оправданье,
я знаю, что всё ж позабуду себя,
и сладко сего ожиданье,
я знаю что всё-всё, что было — не тьма:
нам просто увидеть б тень света,
и вмиг мы поймём, что жизнь тут не тюрьма,
а сказочный поиск ответа.

и вкус мы начнём ощущать, словно мёд,
у самых огромных страданий,
и каждый в сей жизнь удачу найдёт,
оправданность всех ожиданий:
когда мы друг другу поможем так жить,
не просто, а чтоб прийти к цели —
мы вытащить сможем друг друга из лжи,
и станем любить, в самом деле.

знаю, будет идеально
всё, что можно, всё, что надо,
и общенье невербально —
это тоже ведь награда,
а что в будущем случится —
лучше б всё ж не знать мне это,
а то сложно так развиться —
путаясь в осколках света.

идеально — это слово
означает ведь не счастье,
идеально — та основа,
что связала мира части,
если связи нет меж нами,
если я одна, как сила —
для чего мне жить мирами?
для чего я полюбила?

и мне очень важно это —
что основа есть меж нами,
что есть жажда в нас ответа,
и как жить начнём мирами,
как дадут уж быть нам вместе
навсегда, официально —
сверх не захочу я чести,
ведь связь только — идеальна.

мы не виделись дольше ста лет,
мы не виделись, да, это больно,
я хранила от мира секрет,
и его словно было довольно.
но сто лет это слишком для нас,
но сто лет это слишком жестоко,
видно, жалко дать день, дать нам час,
видно, времени нету у бога.

мы не виделись дольше ста лет,
они думают – это изменит
что-то в сердце, где более нет,
чем тоска по оставшейся тени.
но сто лет пробежали, и я
не забыла и не разлюбила,
и страдаю сильней, чем земля,
по которой я век весь ходила.

мы не виделись дольше ста лет,
всё то время одно я хотела –
получить тот заветный билет,
с коим выйти смогу я из тела.
но сто лет я ждала не того,
чтобы миру быть твёрдой опорой,
а чтоб там хоть увидеть его,
для того лишь туда рвалась скоро.

мы не виделись дольше ста лет,
и еще сто лет будем в разлуке,
а они постараются след
замести, чтоб умыть свои руки.
но сто лет для меня ерунда:
я страдаю за сотни столетий,
только б ты был все эти года
счастлив и вдохновлён, словно дети.